江南的雨，总是这般绵密，如丝如缕，将天地织成一张灰蒙蒙的网，我撑一柄油纸伞，踏过青石板上的水洼,往那城西的旧书铺子走去。
说是书铺子，不过是一间歪斜的木屋，门楣上悬着一块剥落的匾额，隐约可见“逍遥斋”三字，掌柜的是个瘦削的老者，戴着老花镜，终日缩在柜台后头，手边总放着一壶温热的黄酒，我推门进去，铜铃叮当一响，他抬起头，从镜片上方觑了我一眼，又低下头去,仿佛我是个不速之客。
“可有新到的书？”我问。
他不答话，只朝角落里努努嘴，我顺着看去，只见一个藤编的筐子里，胡乱堆着些旧书，潮湿的气息混着霉味，扑面而来，我蹲下身，一本本翻检。《江湖梦寻》《烟雨录》《逍遥游》……都是些泛黄的册子，页边卷起,像久未舒展开的眉头。
忽然，我从书堆里抽出一卷残破的册子，封面已看不真切，只依稀认出“烟雨江湖逍遥书”几个字，墨迹被水渍洇开，如远山的雾霭，我打开来，纸页脆硬，稍一用力便要碎裂，里头是手抄的小楷，笔画瘦硬，却透着几分疏狂，读了几行，我便被吸引了——
“余少时好游历，尝携一剑，踏遍江南江北，遇山则攀，遇水则涉，遇不平事，辄以剑平之，江湖之大，竟无不可去之处，无不可交之人，然岁月如流，鬓发渐白，方知天地虽宽，人心最是难测……”
我读得入神，掌柜的忽然开口：“那书，你拿去吧。”
我一愣：“多少钱？”
他摆摆手：“不要钱，只是须得答应我一件事——读完了，替我再写一本。”
我不解其意，他又低下头去，不再言语，我只好揣着书,走入雨幕中。
回到客栈，我点亮油灯，借着昏黄的光，一页页翻读，这书洋洋洒洒，分作三卷，上卷曰《烟雨卷》，写的是“烟雨楼”之往事，据说江南有座烟雨楼，建于湖心，每逢春秋两季，烟雨笼罩，如诗如画，楼主姓沈，人称“烟雨居士”，以琴剑双绝闻名于世，书中记载了他与一位名叫“秋水”的女子的故事，他们于烟雨楼初遇，琴声相和，剑气相映，本是一段佳话，然而江湖纷争，门派相斗，沈居士被迫卷入一场阴谋，最终与秋水失散，此后他独守烟雨楼，每逢雨夜，便抚琴一曲，琴声凄清，如泣如诉，有人说,那曲调里藏着整个江南的泪。
中卷曰《江湖卷》，写的是“逍遥剑客”的传说，此人无名无姓，自称“逍遥客”，一袭白衣，一柄青锋，来去如风，他从不结党，不收弟子，行踪飘忽，救人于危难，却从不留名，书中写到他在大漠中救下一队商旅，在深山里诛杀山匪，在江面上与巨寇激战，皆是惊心动魄的故事，然而最动人的，却是他临终前的一段话：“我一生求逍遥，到头来方知，真正的逍遥，不是随心所欲，而是心有牵挂，却能从容放下。”读至此处，我忽然想起一句话：“羁绊越深，心越自由。”——这看似矛盾,却正是逍遥的真谛。
下卷曰《逍遥书》，却是空白，只在第一页上写了一句话：“逍遥者，非行无定所，乃心无羁绊，然心无羁绊者，必先心中有物，若无物，何来放下？”这像一道偈语，又像一道题目,留给后来人去填写。
我合上书，推开窗，雨不知何时停了，月光从云隙间漏下，洒在湿漉漉的屋瓦上，泛着冷光，我思索着那句“必先心中有物”,想起了自己的经历。
三年前，我也是个仗剑走江湖的少年，自以为天下之大，无处不可去，无人不可交，直到遇见一位老僧，他在深山古寺中修行，每日只做三件事：扫地、诵经、沏茶，我问他：“大师，你不觉得寂寞吗？”他微微一笑，说：“我心有天地，何来寂寞？”那一刻，我忽然明白了——真正的逍遥，不是远行千里,而是心藏山河。
后来，我又遇见一个卖面的妇人，她的面馆开在一条偏僻的小巷里，生意清淡，她却每日满面笑容，我好奇地问：“大娘，你这面馆没什么客人，为何还这般高兴？”她说：“客人来了，我给他们煮面；客人不来，我给自己煮面，生的乐趣，不在于人多人少，而在于用心做好每一件事。”她的朴实，让我懂得了另一种逍遥——那是一种安于当下的自在。
这些故事，原本零散地藏在我心里，此刻却被这本《烟雨江湖逍遥书》一一唤醒，我明白了掌柜的为什么要我“替我再写一本”——他不是要我续写古人的故事，而是要我写下自己的逍遥书，江湖是什么？是山水，是人心，是我们走过的路、见过的人、品味过的悲喜，而逍遥，不是逃避，不是弃绝，是无论身在何处，都能心安理得地活着,如烟雨中自在地撑伞过桥。
我坐回案前，铺开纸，研好墨，开始写下属于我的《烟雨江湖逍遥书》，窗外又飘起细雨，江南的雨总是这样，不请自来，而这一次，我不再撑伞，走入雨中，任凭衣襟湿透，烟雨入江湖，江湖入我心，原来，我们都曾是书中的过客,也都能成为书中的主人。
掌柜的，你等的,不过是这样一个心甘情愿走入风雨的人吧。
